Какое разное бывает утро,
И не похожи день на день.
Степенно так, стабильно, мудро,
Отбросивши, казалось, тень,
Светило медленно взошло.
Сегодня холодом полно оно.
Прохладным цветом отливаясь,
Чрез тучи мрачно пробиваясь,
Повисло в небе словно зонд,
Лишь чуть окрасив горизонт
В оранжево-бордовый цвет –
Сегодня так пришёл рассвет.
Чуть оторвавшись от земли,
Хоть масла краски «на мели»
В палитре живописного Творца,
Искусством, что владеет вольно,
Глядеть в него всё ж без конца –
Глазам становится уж больно.
Как переменчива осенняя погода,
Хоть чудное и это время года:
Сегодня хочется любить, творить;
Назавтра даже неохота жить…
То настроение берёт над нами верх,
Но хочется, что б был ещё успех.
Страстей хоть пыл остался позади,
Но Что-то есть там впереди…
И, кажется, какие наши годы,
Прожить подольше всё ж охота,
Чтоб не было вопроса: быть или не быть…
И оттянуть тот миг, что б всё забыть.