Не рада больше снега белизне,
Печатною продукцией мне звёзды в вышине,
Но с щепетильностью самообмана
Перехожу из туманов в туманы.
Не с заглавной буквы ощущаю своё Я,
Растянулся прочерк с середины января.
Чтобы я ни сделала, всё уходит в тень,
Месяцами тянется неблагоприятный день.
В жизни чаще говорю не вслух.
Отчего так происходит?
Происходит всё не вдруг.
Просто я - старый, ржавый "пароходик"
В бухте Забвения,
В море Смирения...
Но палубу драю, на рейд выхожу
И рыжего боцмана жду.