Повешен, словно маятник, качаюсь,
я в бесконечной, тягостной ночи,
я даже мёртвый, снова сердцем маюсь,
и скоро я на части разломаюсь,
я разобьюсь, как будто кирпичи,
и будут зреть задумчивые звёзды
на бренные остатки форм моих,
но знаю я, что, рано или поздно,
ты прочитаешь мой заветный стих
и скажешь: "Был поэт, его не стало,
остались эти строчки от него,
но всё-таки и этого немало",
и небеса качнутся вдруг устало,
но что потом? - как видно ничего,
а кто-то вдруг порвёт, как одеяло,
заветный стих - плод сердца моего...