Студеные ветры, суровые воды
Куют своим молотом нравов породу,
Удар за ударом, кует людей сталь
Седой и сердитый мороза коваль.
И искры летят на гранитную глыбу,
И нож создаёт, что разделает рыбу,
А сталь поддаётся рукам кузнеца
И пот умывает морщины лица.
Но нож создаётся не из скалы,
Предмет сей куется людской из души,
Тот нож любой стали, железа прочней
Нет крепче предмета, чем стойкость людей.
Раздвинув гранита могучие скалы,
И мрамор освоив из гор Рускеала,
Разрезав пределы могучих лесов
Сей нож будет славен сквозь дымку веков.
Деревья растут здесь на камнях и скалах,
И солнце, скрытое в тучах, устало,
Но почву суровую пашет здесь плуг,
Здесь много мозолистых, жилистых рук.
Пусть мхами покрыты тут горы и склоны,
Но земли суровые зовутся здесь домом,
И Ладоги волны у брега поют,
Очаг создает же домашний уют.
Здесь люди бедны, но природа богата,
И в скалах хранятся здесь камни-граната,
А рощи могучи дарами полны,
Какие там ягоды, что за грибы!
А старый коваль вновь на руки плюёт,
И снова он молот тяжёлый берет,
Подвергся закалке Карельский клинок
Из ножен тайги его месяц извлёк