Психея огородных грядок,
пока медлителен и вязок
и полон вымыслов и сказок
день длящийся, перелетай
обрывком скомканной салфетки
со стебля крылышкуя к ветке
не торопко и, вряд ли, метко
и - трепещи и - трепетай.
Белеет парус одиноко
над кабачка белёсым боком,
над баклажана конским оком,
капустница, твоих мучнистых крыл.
Что ищет он средь этой нИщи?
Какой уму и сердцу пищи,
когда унылостью кладбища
нас мор и недород покрыл?
В границах пристального взгляда,
калёна воздуха услада,
в цвету бравурного наряда,
повдоль, наИскось, поперёк
лети, чтоб я под видом истин
провидел жребий всяк - тернистым.
Что опыт - лжёт, а путь - бессмыслен
строкой в прострации изрёк.
Воссевшая на пясть укропа,
смежившекрылой Каллиопой
речёшь: уж не пора ль с наскока
о смысле жизни эпос печь?
Ведь некогда нам удавались
и пирожки о сеновале
и блинчики о дальней дали...
И кто бы - голову нам с плеч?
Начнём же: август мной придуман
итогом, оглашеньем суммы;
в нём умереть - давно не умно:
незавершёнка - пел бы друг-
прораб - одна незавершёнка,
а на обед не плов, а пшонка,
вместях шампанского и жжёнки
квасок, со счастьем - недосуг.
Закончить век, да делом полным,
на мыслях, высказанных вольно,
путём прямым, а не окольным -
вот это - честь, вот это - масть!
Не то, что - рвать посередине,
в отросших патлах ли, в сединах,
в чём все - равны и все - едины
и с тем - задёшево пропасть...
Уймись: у этой переклички
свои пароли, шифры, лички;
с какой оно займётся спички -
кто знает? Пан или пропал...
Гляди - полощутся в лазури
крыла: уж не грядущей бури ль
ты жнец в судьбе? Бровей не хмурь и
хотя бы вглубь промерь провал,
куда, порывами влекомый,
ты камнем полетишь иль комом
в том предприятии рисковом,
которому не дать отбой
и ход обратный малодушно...
О, как предгрозовО! Как душно!
А после бури равнодушной
сойдёт ли на тебя покой?