в бледном небе доходит август
до последней в году черты,
не узнаешь своей мечты —
так её перебила радость,
так сопит на твоём плече
проплутавшее где-то счастье,
за молчаньем седьмого часа
что-то кроется, больше чем
просто шелест морской волны,
так целует любимых время,
невзирая на то что бренность
безнадёжно и зло фонит,
так стоит за углом сентябрь,
предваряя другую осень,
чтобы в бледное небо бросить
певчих птиц, пусть они летят.