Поэзия, словно наркотик,
И требует "дозу" душа,
А Муза в свободном полёте...
Упряма порой госпожа.
Мне дозу бы, дозу бы, дозу,
Ищу её в пятом углу.
Хочу я писать, но не прозу,
Подсесть бы на рифмы иглу.
Душа заблудилась меж сосен,
И ломки синдром - будь здоров!
Возможно тоскливая осень
Подарит мне кайф от стихов.
Люблю я полёт листопада,
Мне осень разложит пасьянс.
И будет мне высшей наградой
На время душевный баланс.