Мне кажется, что бездна между пальцев
Течет и превращается в песок.
Во времени теряется дистанция,
Пульсирует по венам алый сок.
Мы прикасаемся осколками, шипами,
Впиваясь, прорастаем на углах.
И заплетаемся причудливо ветвями,
Забыв сомнения и беспричинный страх.
Внутри узла стучит, пылает, дышит,
Комок переплетенных теплых стрел,
Мне кажется, что бездна нас не слышит —
Мы ей проглочены.
Достигнут наш предел.