Стишок за стишком под копирочку
о радостном или больном --
как будто глотаешь просвирочку
со сладким церковным вином.
И нет ни метафор, ни образов
в дидактике из шелухи,
в отвалах лирической обрези
с названием громким "стихи".
Читатель -- не конь привередливый,
жуёт, что ему подают --
и мозг насыщается бреднями,
не искрой шампанского "брют".
Стрекочет строка трясогузкою
и глохнет, не взявши разбег,
и где ты, Поэзия Русская,
и где ты, Серебряный Век?