Зима была нетороплива.
Её замедленные кадры
паденья снега сонны, либо
то летаргия миокарда
и сонный лепет бледно-синей
смертельной крови небосвода.
Зима была такой красивой,
как смерти медленные воды.
Зима была такою сладкой,
таким обещанным покоем,
что в свет ныряла без остатка,
в свет белый, невесть что такое.
В тот свет, желанный и бездонный,
которым девственность объята.
Зима была такой огромной,
нигде ни разу не помятой.
Зима была такою белой,
такою пышною постелью...
Ей незнакомы были беды,
ей плечи кутало метелью.
О, возмужалого морфея
усталый вздох и снисхожденье
к земле, которая вдовея
любую явь узрит лишь тенью.
Сквозит лишь видимостью тени
в готичных контурах деревьев
день этот, нынешний и древний,
а хлопья, падая, редели.
И белый день завис над садом,
и снег осел на сонных сливах.
Зима была такой усладой,
границей меж 'авось' и 'либо'.
Продленьем сна, предтечей смерти,
таким 'спасибо' всеохватным...
Такую на себя примерьте
и обещайте плыть обратно.
29 июля 2021