Пишут друзья - как ты, браток? Ходит слушок,
Скоро закроют дороги и выключат свет.
Я отвечаю - всё, как обычно, всё хорошо,
Только вот правды как не было, так и нет...
Правда моя в глазах пацанов, тех, что видели смерть,
Тех, что страна, словно призрачный сон, позабыла.
Землю накрыло лавинами лжи, и кто же теперь
Мне объяснит в двух словах и конкретно, в чём сила.
Часто ругаем судьбину и времена,
И тонет правое дело в молчании рыб.
Правда порою груба, а всё чаще страшна,
Но нет достойнее тех, кто за правду погиб.
Правда моя на Донбассе среди овдовевших семей,
В том, что никак не решить все проблемы с дивана.
Правда в горящих лесах, правда в горе людей,
А не в слюнях, в наши лица летящих с экранов.
Спросит Господь - как ты, браток, всё ли успел,
Душу покличут с собой дикие гуси.
Что я отвечу, так ли я жил, то ли я пел,
Где я дошёл до конца, а где струсил...
Правда моя в детях, что смогут стать лучше, чем я,
В том, что болел с каждым новым страданьем народа.
На амбразуру не падал, но правда моя
В том, что за всю свою жизнь не купил и не продал.