Гудело, визжало, тряслось - и снова гудело.
И Пушкин всегда был дальше, чем Пастернак.
Не наше время, и, в общем, не наше дело,
А наше - век , орущий во всех дворах,
Рэпующий и свингующий. Ему не до вальсов,
Не до чаев из пузатого самовара.
Он с утра сигналит: не сдаваться, не поддаваться,
Выдерживать темп, отметать ногою кошмары-
Они не тяжелее банановой кожуры,
Не прочнее, чем скорлупа ореха.
Чокнутое время - ему всегда до игры,
До бульварных драм, до глупого смеха...
А Пушкин - вечно свеча, да въюга, да бесы,
Да яблоки, да Гораций, да Пугачев, да Овидий,
Да ропот Арагвы, да заяц, вылетевший из леса,
Да мир, который непознан, но очевиден.