Ночь останки дня слопала.
Пузо гладит – сыта.
В доме шлёпает по полу
босиком темнота.
У иконы Христа молюсь
и готовлюсь ко сну.
Вдруг подумалось: МУЧАЮСЬ
я у жизни в плену.
Здесь ведь радостей минимум,
огорчений же воз.
Трудно жить тут и сильному.
Почему так, Христос?
От рожденья до старости
обстоятельств я раб.
Плен дарует мне пакости.
Их огромен масштаб.
С колыбели до «выноса»
здесь в морозы и в зной
сатанинские вирусы
организм гробят мой.
Надо мной издевается
власть имущая масть.
За издёвки не кается.
Как её мне не клясть?
Есть любовь тут фальшивая,
нет в ней чувств глубины.
Кажется, что счастливая,
глядя со стороны.
Мне из плена не выскользнуть.
На него часто злюсь.
На кого зло мне выплеснуть?
На Христа? - я боюсь.
И в минорной тональности
крутят мысли мозги…
Света нет минимальности,
вблизь не видно ни зги.