всему свой срок, всему всегда свой срок, -
твоим стихам, твоей забытой вере,
где за броском рождается бросок
и давит снова что-то в подреберье.
ты сластолюбец нежностных забав
и красоты прелестных женских бёдер.
и у судьбы последний день изъяв,
ты с ней играешь вновь в Техасский покер.
но ты не бог, в насмешку серых стай,
он не простит такого самозванства.
твоё распятье, - строк пронзённых тайм, -
вне времени,
вне жизни,
вне пространства.
да, ты не бог, ты проклят и смешон.
ты в маске, что скрывает лики судеб.
последний день вольётся в длинный сон,
что будет безпричинно беспробуден.
и только строки болью заскрипят
рождая в красках мир правдоподобий.
и мягко всепрощающий закат, -
лучами тронет надписи надгробий.
/Твоя рука на круглых женских бедрах,
Почти что бог, а истина проста -
Ты до сих пор еще не понял, кто ты.../
Вероятность ноль