Билет на трамвай. Билет на автобус.
Трезвоном копеечным я оглушён.
Какой удивительно-маленький глобус,
стоит на витрине людьми окружён.
И вовсе не кстати подталкивать очередь:
"Чего там дают, многотомники лжи?..
Позвольте ведь это марксистская проповедь!
Начните один: "Эх, да мы... на межи...".
А тут, ещё эта бульварная пресса
за идиотом несёт идиота.
Работа по сменам доводит до стресса.
И дома заботы, и выпить охота...
Пойдите, пойдите той маленькой улочкой,
пойдите, найдите – средь прочих детей,
парнишку, который сдобною булочкой
у нас возле дома кормил голубей.
Бумажных каких-то – отбросив свой мячик,
надеясь кормил: оживут они – вдруг.
Какой удивительно маленький мальчик
стоял на планете, а звёзды – вокруг...
Абстрактными мыслями мы не насытимся.
Скупую улыбку стирая с лица,
уже не пойму: мы стоим или движемся
к прогрессу начала, к началу конца?
Ещё не торопимся. Мысли утюжатся.
Всё, что содеяно – годы скостят.
Планета вращается. Головы кружатся.
А звёзды зовут... и, конечно, сгорят!