Окна в будущее не знают вкуса рам,
а у тебя просто нет вкуса.
Ты поэт природы,
себя оскверняющий мусором.
Ты язычник, который любит Иисуса.
Ночь, как море, чёрное, море — крик.
Я закрываю двери истории,
обоссанные изнутри.
Мне жаль, в нас частичка,
чип и культурный код:
Коммунизм, Христианство,
которое не умрёт.
Ты уходишь в ночь,
как ведьмы уходят в ковен.
Я люблю тебя, как безумие,
которым больше не болен.
Мне жаль, Галатея
в обиде, что без руки.
Мне стыдно, ты сам
завязал ей нетуго шнурки.
Ты станешь, как я,
ты сделал себя из мусора.
Строишь будущее со вкусом ран,
кто скажет, у крови нет вкуса?
Как плевок или камень,
ты любишь Иисуса Христа.
Ты — мой век, моё будущее,
я растворился там.
Моим тёмным очкам
шутки не стоили стёкол.
Я, как ты, только лучше,
ты — банки, я — Энди Уорхол.