Всходит из-за гор луна
цвета жареного блина.
Мне не спится. Скушать дыню?
Вновь стихами я полна.
Разрисовываю мысли,
буквы, словно чешуя.
Дыню сладкую жуя,
вдруг хорей прицелю - выстрел.
Будет метким или промах?
Перечитываю трижды.
Точно знаю, - нет в нем кривды
и ни капли быта прозы.
Блинчиком луна свернулась,
убывая ночью темной -
но широкий стих мой, ёмкий,
как на Масленице гулкой.