В моей душе проросшее добро,
Из сюртука, что музыкант повесил
На спинку стула. Он не знал того,
Что спас случайно нас десятком песен.
Моя душа беззвучно слезы льет.
Ей вряд ли что подвластно в этом мире...
И всё- таки она ещё поёт.
О тех кто любит и кого любили.
О том, что риск и жизнь- одно и то же,
О том, что не постичь и не успеть.
О том, что люди сердцем очень схожи,
Когда все вместе начинают петь.