Я видел вора на пожаре.
Я слышал вой Сирен Войны.
Сон и Мечта меня рожали.
во мне Сомнения дрожали,
как Совесть Стриженой Струны.
Я простоват и старомоден,
наивен, замкнут, неказист -
капризный Сын Злосчастных Родин,
отпадший Древа Сирый Лист,
кус лакомейший для Пародий.
Что происходит? Чем чревата
Заря Вечерних Миражей?
Змеится Кровью из Ушей
или её Замкнула Вата -
она ни в чём не виновата...
Гоните Истину Взашей!
Живи, да только не тужи -
свежёванным Нутром наружу.
Моих дерзаний Муляжи
вовек, ручаюсь, не нарушу:
как будто Богу продал Душу.
23 апреля 1987.