Старинная книга пречёрной земли
читается плохо.
Могильное иго низводим в нули.
Не видим подвоха.
Оплакивать в небе рождённых детей
Мучительно больно.
И сердце в отрепьях. Не слышно нигде.
Но вольному воля.
Поникшее солнце взлетает в зенит
И крыльями машет.
Вернётся сторицей, а Маленький Принц
Рисует барашка…