Поэты не боги, поэтому смертны.
Их вирши как мошки в слезе янтаря
Летят к адресатам в тяжелых конвертах
И падают где-то в бездонных морях.
Те строки не стали велением судеб
Ни басней Крылова, ни гимном пока.
Но волны однажды их вынесут к людям.
Крупицами солнца блеснут из песка.
Пишите! Но сердце свое не жалейте.
Для каждого слова наступит черёд.
И боль, и любовь в запоздалом конверте
С небыстрою почтой когда-то дойдёт.