Не то что писать, а мне даже и думать не хочется
о стройных катренах, о чуде рождения рифм…
на “цатое “ место скатилось любимое творчество,
не смея нарушить рутины устойчивый ритм.
“И это пройдёт…” Отболят актуальные тяготы –
кто сел, тот вернулся, кто гадил, тот к Богу лицом.
Из буйных соцветий родятся роскошные ягоды
и курицей станет снесённое нынче яйцо.
В нахрапистой прозе ищу незаметные признаки
тончайшей поэтики… только не в силах сложить
кирпичики счастья меж давним рожденьем и тризною
в солидное здание, без лицемерья и лжи.
И всё сочинённое, всё подчинённое разуму,
вдруг станет никчемным, ненужным, напрасным, чужим…
а мы всё бросаемся, якобы умными фразами,
и от неприятностей в мир ирреальный бежим.
20 августа 2021 года
Санкт – Петербург