Мне живо тут, на питерском балконе,
Где можно разлагаться и свистеть,
Смотреть на небо – взлеты самолетов –
И думать, как бы лучше умереть.
Сейчас тебе семнадцать, ты летаешь
И грезишь, где играется трава,
А в сорок с лишним тучно понимаешь,
Что люди сплошь – невзрачная река.
Под музыку бурятского поэта,
Кой в тридцать проживает без лица,
И солнце опаляет твои плечи.
Не жди подачки-чуда от творца,
Живи, пиши,
пляши и растворяйся.
Пока еще не приняла Нева,
Смотри вокруг, девица, вдохновляйся,
И пой, покуда этика жива.