Часто – напишешь и хочется сразу порвать.
Смотришь и думаешь – вот карандаш неумеха!
Где он берёт непотребные, злые слова,
будь бы в сердцах, когда вовсе уже не до смеха.
Странной прорехой зияет что-то внутри –
чёрной дырою – завистливой и ненасытной.
Мечешься, ищешь, твердишь: говори, говори!
Но замолкает и длит бесконечную пытку.
Долго потом – ни слова не написать.
Сыплет беспомощность жёлтую вяз напротив.
Осень такая коварная – точно лиса –
где-то уже притаилась за поворотом.
Ни отвороты не остановят, ни соль
мелких обид и надежд, не сбывшихся снова.
Ветер гоняет облачный тонкий шёлк,
чтобы закрыть звёздную первооснову.
И остываешь, летнее прячешь тепло
под обветшавшей уже безнадёжно шалью.
Всё ещё радостно и по привычке светло.
До горизонта идти далеко – шагом...