Ещё жара, ещё плюс тридцать,
И хочется в тени укрыться,
И в небе тают облака…
Ещё вода из родника
Прохладу сладко разливает,
А осень первый лист срывает
И пишет жёлтое письмо
О летнем месяце восьмом,
В котором дышит запах яблок,
С прощальной песней слышен зяблик,
Смотрящий вдумчиво на юг…
Ну, что ж, и мы с тобой, мой друг,
Готовы с августом проститься
И листопадом насладиться
Из жёлтых листьев на ветру