Когда была в утробе матери,
Я слышала повсюду голоса.
Я ощущала ласку, нежность,
Я ощущала робость, теплоту,
Что излучалась на меня.
Ещё тогда мне был приятен голос,
Приятен, до глубины души.
Это был мужчина,
Считала я, что он приятель,
Что он поклонник моей чистой красоты.
И вот... Я родилась!
Мужчина тот, оказался моим папой.
Он нежно, трепетно на руки меня брал,
По комнате из угла в угол таскал,
В куклы со мной играл,
Пылинки он с меня сдувал.
Но вот та кроха стала подрастать,
Отцовскую любовь, как ей казалось,
Она в той спешке начала терять.
Не строился уже тот диалог,
И нарастало недопонимание,
Которое выливалось в детское страдание.
Шло время.
Девушка всё больше подрастала.
Всё так же что-то она не понимала.
Стремилась залатать она те раны,
Которые образовались...
Как ей казалось,
А может не казалось,
От отцовской недолюбви.
Росла та девушка и разбиралась:
"Где и когда появились эти раны?
И как их залатать?
Что больше не страдать."
Когда она местами поменялась,
Когда сумела, хоть немного, но понять...
Отцовские переживания,
Душевные терзания,
Ей расхотелось тосковать.
Пришлось тот дефицит самой ей постепенно восполнять.
Она всё поняла.
Она как есть всё приняла.
Обиду отпускала, чтоб стать счастливой.
С неё жить было уже невыносимо.
Мы часто многое не пониманием,
Иль просто не хотим понять,
И своих близких за что-то не прощаем.
А нужно всего лишь попросту
Поменяться местами,
Чтоб излечить те раны,
Которые мы придумываем себе сами.
Родителей не выбирают...
Также как и детей.
Внимание не выпрашивают
Стоя у дверей.
Его даёт лишь тот, кто может...
А кто не может, тот не даёт.
Не каждый может отдавать,
Не каждый может его распределять.
Кому-то это попросту не дано.
Не думай, что этому человеку всё равно.
Так вот...
Та девушка стала проще жить.
Та девушка начала любить.
Та девушка стала дарить любовь,
Тому,кто её на руках таскал...
Тому,кто пылинки с неё сдувал,
Хоть изредка, хоть иногда...
Она всё равно любила
И будет любить его всегда,
Даже если и созваниваются они изредка, не всегда.