А у нас бы с тобою могли быть удачные дети...
Так сказала цыганка, поправив мизинцем монисто.
Это было давно. То ли в Риме, а может - в Севилье.
Не сбылось. Не случилось. И вряд ли могло бы случиться.
Да и как? Ведь с тобою тогда мы друг друга не знали.
И шагали по жизни по разным тропинкам-дорогам.
Только имя твое мне цыганка тогда прошептала
И тебя описала: глаза, рост, привычки... Немного.
Просто, чтобы узнать я смогла,
если встречу когда-то, случайно.
Только кто же ей верил ,
Цыганке в наряде цветастом?
Что-то там обещавшей и перстень крутившей янтарный?
Помню, рядом вертелся мальчишка. Чумазый, вихрастый.
И почти я забыла ту странную встречу в Севилье.
Или в Риме? Постой! Это было, по-моему, в Милане.
Столько лет пролетело.
И встретились мы так случайно.
Только сразу, почти что мгновенно, друг друга узнали.
Да, у нас бы с тобою могли быть удачные дети.
Почему же могли? Они есть - и на нас так похожи.
Там, в Милане, в июле, вся в брызгах от чудо-фонтана.
Я была их наивней и лет на пятнадцать моложе.
И пусть что-то напутала знойная манкая Лала:
Ведь у нас есть прекрасные, правда, не общие дети.
Пусть почти что забыта та летняя встреча в Милане,
И пусть поздно,
Но только друг друга сумели мы встретить.