Вот мне, тоже беда –– никто не читает,
И когда это было проблемой?
Так давно не коротит тщеславия клеммы,
Выпуская во пустошь бумаги безумную стаю
Жутких демонов-букв –– на тебе измеренье
Суперновое, дикое, родом из чёрной крови,
Они лихо признаются в страстной любви, визави,
Лишь за то, что дал общей перцепции крен я.
Ну, тогда полетели за бликами новой победы,
За изящным враньём старика Кастанеды,
За Валькирий толпой да их похотливыми криками.
Бытия отворот, проштопанный нитками быта,
Полынья золотая во все океаны разлита,
Тени бесов глядят на нас божьими ликами.
Вот, поэзия в чём.