Есть жизни поэзия. В ней - все поэты.
И, если ты сможешь назвать это жизнью,
То лучше молчать весь остаток при этом,
И дрожи листвы внимать в сполохах света.
А чувства так быстро скудеют и гаснут,
Что, если б от них, хоть бы что - то зависело,
То и сами чувства витали б напрасно,
И радугу съел бы один только крпасный.
Ансамбль умолкает, Погашены свечи.
Иосиф спускается в погреб с токайским.
И в заплесневелых стенах льются речи
Доступные тем, кто музыкой лечит.