Бежит привычная строка.
Волшебны будто речки блики...
Я вновь в объятиях стиха
И, окунаясь в вечер тихий,
В стихах пою, люблю, кричу,
Смеюсь, но и бываю строгой,
И в них, ну, всё мне по плечу.
В них становлюсь иной немного.
Ах, как же много их вокруг...
В них мир, любовь и чьи-то души,
И в них порой от подлых рук
До основанья мир разрушен.
Стихи - бумага и слова,
Но в них дух времени клокочет,
В них говорит сама Судьба
И смерть, до одури, хохочет.