По струнке вечера
под шорох клёнов
брожу не встреченным
и не прощённым,
и скорбь великая
запала в душу,
а время тикает,
не бьёт баклуши.
По-скоморошьему
не подкатиться:
моя хорошая,
моя синица! –
отринешь сразу же,
промолвишь тихо:
иди со сказочкой
к той – к журавлихе!
Взвываю демоном,
льну паром банным:
то было временно,
ты – постоянна!
Но листья стелются
тропинкой в зиму,
по ней метелицей
скользнёшь ты мимо...
«»»»»»»»»»»»»»»»