За панорамным окном как-то паранормально красиво.
Ветер сбивает с ног людей, бегут куда-то и женщины, и дети.
Керосиновая лампа мерцает в такт постукиванию капель дождя.
В моих руках газета, сложенная вдвое и любимая кофейная кружка.
Резкий поток ветра, открыли дверь.
- К вам можно?
- Проходи.
Очередной заблудший человек, нашедший вход ко мне.
Здесь каждый выговорится хочет. Моя душа стала
национальным хостелом, где я не требую паспорта
и визы.
- Он дорог мне, не трогай сервиз, - прикрикну я.
Фиолетовый мрак царит в вестибюле, комнатах и на ресепшене.
Вокруг чемоданы и в них память о прошлых заблудших.
Чёрные, замшевые, кожаные и деревянные.
- Я слушаю...