(эпилог к книге)
Н.Ф.
Как говаривала
твоя бабушка,
«я писать нынче
буду заканчивать»…
Ты прости меня,
Ната-лапушка,
что стихи мои
так обманчивы!
В них слова подбирал я
в трезвости,
за ошибки
себя ругая,
но с катушек
слетал от ревности,
понимая,
что ты другая!
Как красивы
платочки-шарфики,
что дарила ты мне,
как мужу…
Кто-то прячет
скелеты в шкафики,
ты их вывалила
наружу!
Мои чувства
как будто ограбили
после этих
твоих признаний…
Не напишешь того
в биографии,
что по жизни
случалось с нами!
В нашем лживом
и суетном мире,
в год навязчивой
пандемии,
в моей пыльной
пустой квартире
мы не только с тобой
окна мыли!
Лучше видно теперь
деревья,
протянувшие ветви
к лоджии…
Ты сюда
приезжаешь на время,
но оно
мне всего дороже!
…Как права всё ж была
баба Маша:
не нужны нам
бумага с чернилами,
ведь, что будет с нами,
Наташа,
на воде
написано вилами!
Не скажу я об этом
письменно,
лучше выражу боль свою
устно:
я не знаю,
как ты без меня,
без тебя рядом пусто…
И грустно!
P.S.
Ничто не вечно
в подлунном мире:
любовь прошла...
А я остался -
сижу один
в пустой квартире.
А ты берешь
уроки сальсы!
Рождённой в Оле
не до боли,
что вдруг
прервались отношенья...
На воле ты!
Ты- на танцполе,
где страсть наполнила
движенья!
Ты отдала в них
сердце, руку
какому-то
другому другу...
Я благодарен
за науку:
жизнь продолжается!
По кругу.