Как мало встреч! Что ты, что он?
А познакомились так мило.
И свой домашний телефон
Дает, чтоб ты... не позвонила.
Но ты звонишь, ты – не из тех.
Да, приболела, это слышно.
И гонит боль веселый смех
Над тем, чего у вас не вышло.
Расстройство – ветхое жилье,
Случайность – резвая молодка,
Вали побольше на нее.
Валил бы сам. Но знаю четко:
Он – это я. А я – другой,
И не такой уж дорогой,
И не до крайности безумен.
Что мне короткий зуммер
Твой...
Так вот же, кротостью – задет,
Задет до крайности бумажной.
Не потому, что жив поэт,
Писака, кляузник продажный.
Я нелюбимым не внимал.
Не ждал короткого участья.
Лишь к ней карабкался средь скал...
А та внизу искала счастья.
Потом я жизнь переживал
В отдохновении дурацком.
И многих женщин задевал
Литературным панибратством.
Любил, как брат, твоих сестер,
Любил, с тревогою во взоре:
«Куда ж нам плыть...» Горит костер,
И дом стоит. А мы – о море.
Как я любил – так мне любить.
Да не пенять, да не стреляться.
А наши встречи, может быть,
Тебе, по крайности, приснятся...