Если тянется время уныло,
если жизнь не ещё, но уже,
я плююсь на тоскливое «мыло»,
для меня предсказуем сюжет.
И тогда наполняешься ядом,
отмечая тревожный симптом,
как вопрос: «А зачем оно надо?
Я же знаю, что будет потом.»
Вот бы тягостный опыт отбросить,
вот бы память больную стереть?
Игнорировать злые вопросы
целиком… ну, хотя бы на треть.
И очнувшись – на море, на суше –
я летаю! (пусть это клише).
Напевает смугляночка в душе,
я томлением жгучим укушен
и шеве́лится что-то… в душе.