Я-разбитая машина у обочины,
Я-застывшие чернила на века.
В доску пьяный,ею заколоченный,
Я-весенние живые облака.
Что же ты, промокший и измученный,
На коленях плачешь при свечах?
Здесь поэтов хоронили кучами,
Лошадями втаптывая прах.
Не убьёшь искусство!Вы не верили...
Оно дышит даже под землёй,
Хоть топи нас,вешай и расстреливай,
Мы воскреснем с новою строкой!!!