В саду душистом,
в сиянье алом,
цветные кисти
висят устало.
Размякли тени
кустов сирени.
Поплёлся хмуро
Барбос в конуру.
На листьях - бусы
росы блестящей.
День светло-русый
растаял в чаще,
в тиши хрустящей.
И только пыли
скупая малость
за ним осталась -
от взмаха крыльев.
Простой, беспечный,
чуть-чуть румяный,
мне машет вечер
платком тумана.
Сегодня рано
он в поле вышел,
залил прохладой
тропинки сада
и скаты крыши.
Мне машет вечер
платком тумана -
зовёт на речку:
к просторам пряным,
где рыбьи всплески
покой тревожат,
где перелески
гуляют тоже,
вдыхают свежесть
и шепчут сказки,
и птицы, нежась
от чуткой ласки,
смыкают глазки...
22 марта 1957.