Вся жизнь – нещадный черновик,
который править, править, править...
*
И пишется фигня без смысла,
и в голове покой и штиль.
Черновики потом в утиль.
А время... время просто вышло…
Убрал бы кто-то карандаш,
а то мараешь по привычке,
а по-хорошему бы вычесть,
что не годится никуда.
*
Из вороха черновиков
я выберу слова о счастье,
чтоб без подвоха,
без подков,
без колдовства.
Давно причастна
к уничтоженью белизны,
и чистоты эпистол.
И как, порою, не поныть
о мудрости и смысле,
не рассуждать, взбираясь на
этаж, всего лишь третий,
о том, что кончилась весна,
о жарком южном лете,
а осенью, в берете,
бродить и, доверяясь снам,
читать стихи и сплетни,
о том, о сём?.. на ветер...
Как рухнуть в мимолётный страх,
что всё насущное – мираж,
что в этом есть моя вина.
Предупреждал же Ангел-страж,
что еду без билета.