Я бы в дворники пошёл,
Только там - таджики.
Намекнули тонко, мол,
Не подходишь ликом.
Рынок рядышком у нас,
Где дельцы с усами,
Словно съехался Кавказ
Для торговли с нами.
Но в торговлю не возьмут,
Кое-чем не вышел…
Ждёт вакансий местный люд,
Тот, кто не в Париже.
Всех желающих не счесть,
Мест рабочих мало.
Претендентам сбили спесь –
Не для всех, мол, сало…
Может в бизнес, блин, пойти –
Стану воротилой:
Мост построю и пути,
Иль для газа жилу.
Только там свои сидят,
Бизнес весь подмяли…
Буду делать агрегат!
Опыт есть в металле,
Но заводов, фабрик нет,
Тех, что раньше были…
Вспомнил тут, что я – поэт.
Золотая жила!
Том стихов своих издам,
Раскатал я губы.
Смехом встретила мадам
И словечком грубым:
-За изданье заплати,
Вот, поэт, расценки!
Глянул в лист: -Мамань, прости…
Дрогнули коленки.
И метнулся в профсоюз
По осенним лужам.
Испытал и там конфуз –
Им поэт не нужен…
Жду не «фирме по труду»,
Где работу ищут…
Кто-то ж нёс белиберду,
Что вакансий - тыщи…
16.08.2021 Иван Проскурин