Откуда что берётся? Куда всё уходит?

Где б мне найти такой родник,
Чтоб черпать из него идеи! –
Иссякли разом, нет во мне их –
Пустопорожние все дни.

А долг поэта въелся в душу
И метастазы скоро пустит;
Похоже задохнусь от грусти –
Ну сколько можно бить баклуши!