Птицы малой век короток.
Человек-птицелов, охотник.
И летит она, птица божия,
По и над .
И идет человечек божий
За той птицею наугад.
Там нелепится, тут не лепется
В небе солнышко высокО.
Вот бы с птахою синей встретиться
И в силки заманить легко.
Хлебным мякишем, пшенной кашею
Покормить бы ее с руки.
И сидеть у костра распрашивать,
Да рассказывать ей стихи.
Громы грозные стали б шепотом,
Бури снежные - тенью зим...
Поглядишь, до чего хорошие,
С птицей синей на все глядим.
И улыбчивы, и довольные
Лишь насущным и лишь своим,
как два духа беспозвоночные,
Позвоночного не хотим.
Нам бы облачка, нам бы сопочку,
нам бы ягодки в туясок...
С синей птицей любой
в безропотный превращается голосок.