"Вечер чёрные брови насопил,
чьи-то кони стоят у двора,
не вчера ли я молодость пропил?
разлюбил ли тебя не вчера?"
Был бедовым, и буйным, и смелым,
жизнь глотал, словно брагу с ковша,
о судьбе забубённой умело
рассказал, что заплачет душа.
О тоске по забытому дому,
о мечте, что не знала покой,
о тебе дорогой, - как в истоме
забывал называть дорогой.
Может, мучила горькая совесть?
Не спалось по ночам.. в забытьи -
эту грустную, нежную повесть
о прошедшей любви не зови!