Москиты, комары – подарок влаги,
их уйма у горы Ставри-Кая.
А строки возникают на бумаге
сухой, им мошкара та не друзья.
И я бегу лесной тропинкой к морю,
трава в росе, туманится гряда.
С москитами я не веду борьбы, не спорю,
я просто избегаю их всегда!
Прости, Ставри-Кая, не повезло нам,
но это так – цветочная пыльца:
я шёл к тебе с надеждой и поклоном,
как ходят к чуду чуткие сердца.
Гул водопада бродит между сосен,
рокочет речка меж камней, смотри…
Укус москита потому несносен,
что чешется потом часа два-три.
И я бегу лесной тропинкой к морю,
накаты волн его всегда со мной:
чтоб слушали меня потом в конторе,
как провожу я сладко выходной.
А что? Не ныть же о толпе москитов?
Как водопад насмешливо басил?
Ведь две недели дождь, как через сито,
всё моросил в лесу и моросил.
Зато у моря – бриз, кварталы Ялты,
Приморский парк при золотой луне
и, если выходной свой весь проспал ты,
то позавидуй белой завистью хоть мне.
Пусть я лгунишка, но скажу – не слишком,
грехи мои не очень велики,
и я издам стихов о Ялте книжку,
в которой о москитах – ни строки.
Они нюанс, штришок, их суть ничтожна,
я их забыл, как то, что даль – сера.
Зато у моря надышаться можно
и нагуляться Ялтой до утра…
14-08-2021