Ах, нет,
не верь, не верь...
И кто сказал тревожно,
не знавший жизни:
август из потерь
весь состоит?
Но разве так возможно!
Он, разомлевший,
открывает дверь
простым вещам.
Мёд.
Полнится кувшин тяжёлый,
втекает аромат труда усталых пчёл.
А лето клонится передохнуть.
Уже не новый,
почти расплавился
и закопчён
жары котёл.
Тепло сочится, будто ниоткуда.
Утра туманнее и холоднее чуть,
а хрустких яблок солнечное блюдо
венчает стол.
И там же на углу
грибов
беспечных белых груда.
Вот тяжелеет колос на полях.
Устали трудники,
сбирая
дары.
Благословен тот край,
дождался изобилья что...
И урожая
богаче не было давно!
Его несёт,
в себе
сменяющее даты
вращенье времени,
Земли круговорот.