Есть у августа время пространное,
Словно ширью раскинутых рук
Ты летишь над забытыми странами,
Вспоминая себя, и к утру,
Зазвенишь колокольчиком тоненько,
Не по нотам, застывшим на "ля",
Пролетая над маленьким двориком,
Тихо тронешь свои тополя.
И такое нахлынет созвучие
Из ромашковых чутких полей,
Что поверится в самое лучшее,
Что ты сможешь себе повелеть.
А потом паутинкой отчаянной
И затянется свежий надрез.
Словно горькое время прощания -
Это остров, который исчез...