***
До просветленья остались стихи и письма, их, между тем, читают: за строчкой строчку. Жизнь как программа свыше вот-вот зависнет: безотносительно кто и чего в ней хочет. Сколько ещё составлять день за днём дорогу, если судьба раствориться нам — снегом павшим?... Будущего в событьях не слишком много — меньше, чем даже прошлого в настоящем.
Разум стучится в тайн золотые двери, и — так бывает — распахивает их настежь. Но вдохновенья чистый исток неведом. Может быть, час наступит — ты всё растратишь. Некто читает главный маршрут Вселенной: образы, формулы, мысли кружатся роем. Близится век ментальности перемены. Близится миг, который простор откроет.
И вот тогда изменится смысл удачи: молим о солнце — придётся молить о тени. По уходящим чувствам никто не плачет. На чепуху нет времени. Или денег. Может ли потеряться — то, что не будет?... Смертное обволакивает неспешно. Все в нём утонут: ангелы, боги, люди. Тот, кто виновен, и тот, кто вполне безгрешен.
В мир человек является и — уходит: из никуда в никуда — так решает вечность. Правда и ложь привязаны к душ природе. Боль в глубине находит того, кто лечит.
***