Оставив дням вечернюю прохладу
И думая, что много впереди,
Я ухожу по улицам к туману
И попадаю в собственные сны...
Нить осознаний тоненькая рвётся,
Невозвращений глупых череда...
Куда-то мысль усталая несётся,
До берега какого ручейка?
До камелька и дымного камина,
Где сказочно тревожатся дрова,
О чём-то мне вещают суетливо
И шепчут незабвенные слова...
И где-то здесь, средь нот и колыбельной,
Прорывом музыкальных откровений,
Я погружаюсь в общество раздумий,
Иль возвращаюсь в тишину из шума?..
Ещё чуть-чуть, из тьмы ночного сада,
Откуда пробирается прохлада
И скрипкою скрипит слова кузнечик,
Зелёный, эфемерный человечек!..
Где пятница, с числом своим тринадцать,
Не повторится, не придёт обратно...
Где тает сном забвений сигарета,
Дождём холодным завершая лето.
13.08.21.