Промокший сад встречает поутру.
Затишье. Отшумела ночь дождями.
Стрекозы пьют небесную росу,
Полынью пахнет, астрами, грибами.
Ещё не осень, август на дворе.
Но сознавая мимолетность лета,
Им будешь дорожить теперь вдвойне,
Как редкой и подаренной монетой.
В карманах зёрна - бросишь птицам их -
Сорвутся скоро, соберутся в стаи.
Всё чаще на своих и на чужих,
Взрослея, разделять людей мы стали.