С утра припорошён
Рассвет золой перрона,
И спится – хорошо,
Хотя к утру неровно.
И мы давно не ждём,
Но всё куда-то едем,
И мир не пригвождён
Ни к мигу, ни к столетью.
Он движим через нас,
И кажется, что – нами,
И Пасха и весна
Приходят временами.
Не в бездну, в глубину
Ведя к строфе и к форме
Шум, хаос, пелену
И дымку на платформе,
И будет верный миг,
Сотрется морок, искус –
С полей Бытийных Книг
Подобье черных списков.
Мы знаем о былом
Что праведно, что лживо,
И белое бело,
И истинное живо.