Они одни бредут во мраке мыслей,
пытаясь убежать от голосов,
от острых слов, впивающихся в кожу.
И крик разносится. И в нём не мы ли?
Не мы ли различаем вопль сов
от вопля беженца из грязных ножен?
Они изгои, пьющие кураре
из ваших злобно голосящих глаз.
Из плоти, надвигающейся болью,
они кусают превосходство жара,
и синяки, и ссадины, и газ
с очередной неподтверждённой бойни.
Они - лицо, что вам увидеть страшно,
ведь в нём так ясно отражён порок,
который вы желаете отвергнуть,
который вам не нужен и не важен,
который вас грызёт клыками строк,
написанными ими же. Нет веры.
Они - весна на теле с витилиго.
Где есть они, там можно быть без рук,
там можно быть ребёнком в теле старца.
Там можно быть бездумным, но великим,
отринув рабство, стоя на ветру,
когда желание везде остаться.
Как зрением, как слухом, как дыханьем,
как знание, идущее из кос,
плетённое касанием мороза,
рождается поспешным изваяньем,
впитавшаяся кровью в молоко,
бесчувственная линия вопроса.
Они - потомки верных андрогинов;
идальго мира, полного камней,
как пасынки синиц и спящих эго,
как тень биологических токсинов.
Приходят в мир одними из людей,
превосходя собою человека.
Вячеслав Кромский
12.08.2021